#Microllave

Él era un poeta en busca de inspiración. Ella quiso ser su musa y no dudó en leer sus poemas. Le arrancaron lágrimas de desconsuelo, de rabia. De risa. Entonces le pidió que escribiera una página más.

Ella entró en su libro de poemas arrasándolo todo. Él pensó que era mejor pedir perdón que permiso. Ambos dudaron que fueran capaces de darse las gracias. Y entonces él le dio la llave de su hogar.

Él decidió, un día cualquiera, que había llegado el momento de crecer. Ella decidió, tampoco supo bien cuándo, que quería cuidar de él. Y escribieron un nuevo capítulo. Con un vestido blanco. Con un roce de dedos en la piel al colocar un anillo. Con una noche de bodas.

Él no pudo negarse cuando ella quiso incluir ilustraciones en el libro. Dibujaron vestidos de muñecas. También un superhéroe de capa roja. Y conocieron un amor más allá del propio. Y rieron a carcajadas.

Escribieron sobre besos. Sobre abrazos que paran el tiempo. El tiempo sí, ese que pasa mejor el uno en brazos del otro. Letras de canciones y páginas y páginas de veranos mirando el mar. Ella le pidió una dedicatoria. Él repasó primero todas las líneas de sonrisas, los puntos de llantos, los párrafos enteros, llenos de sueños. Y entonces sí, estuvo satisfecho con el resultado.

Ella alargó la mano, expectante, conteniendo la respiración. Y Él no dudó en regalarle el libro. Su libro de poemas. De Poemas de Amor.

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